Toute cette nuit-là, Bethesda était restée éveillée, dans l'attente de la première lueur du grand phare d'Alexandrie. "On va pouvoir le voir d'une minute à l'autre, maintenant", nous avait annoncé le capitaine la veille, au crépuscule, et Béthesda s'était réservé une place à la proue, le regard fixé sur la ligne d'horizon, où la mer bleu-vert rejoignait le ciel d'azur. Lentement, les tons bleus s'étaient assombris, pour virer au violet le plus sombre, puis au noir.
Un croissant de lune traversa le ciel, mais le phare refusait encore de se montrer. Apparemment, nous n'étions pas aussi proches d'Alexandrie que l'avait cru le capitaine, et pourtant, nous avions toute confiance en ses capacités de navigation. Jusqu'à présent, le voyage depuis Rome avait été rapide et sans histoire, et je pouvais même affirmer, à la vue des étoiles, que notre cap était bien établi au sud. La brise constante qui soufflait dans notre dos nous portait sur une mer calme en direction de l'Egypte.
